Finales que no matan.

"Dime lo que quiero escuchar, aunque tengas que mentirme. La verdad esta sobrevalorada" Contestó.
Así que respondí "Me vas a suplicar que no quieres sufrir mas, y luego el morbo se hará polvo.
Y será delirante amanecer entre tantos cristales, pues habrás perdido la guerra contigo mismo.
Y aun así no saber que pasó anoche, será tu única salvación.
Dicen que las mujeres cuando dicen la verdad quieren mentir un no sé qué, que no saben.
Y aunque yo soy mujer no se mentir con una boquita pintada, no sé, pero no me sale.


Aunque sin piedad abriré mis brazos, y tal vez, cure uno que otro corazón.
Yo soy mujer, y no hago paso en falso, o al menos eso digo yo.

Yo no nací en la primavera, no visto de rosado,
y aunque es muy poco clásico,
me gusta más el pantalón.
No soy la tapa de moda,
no me gustan los pétalos en la cama,
y no creo en las razones perdidas,


Sin embargo, veces pienso que tu boca es veneno del cual bebo a cada rato,
Y en esta noche como otras este será el trato, tu me besas y yo callo, pero solo por un rato.
El huracán que veo en tus ojos, me ha dejado congelada,
te he dicho que te quiero y eso no me hizo una avispada.

Y aunque mi astucia me dice que no es tu belleza,
lo que me a petrificado, solo pienso en en seducirte para motivos no muy gratos.


Y aunque al final digan que no,
la mentira fue lo que nos unió.
yo te hable de amor,
tu de pasión,
al final mentimos dos."

Alejandra Pizarnik: Voz

Escrito con un nictógrafo de Arturo Carrera

en la voz de Alejandra Pizarnik.

"El escriba ha desaparecido

Señaló el sitio vacío

donde los muertos se divierten

La noche penetrando

y el glande inflado de tinta, penetrando
hacen el mismo ruido

que la muerte penetrando

Asisto a su duración en lo instantáneo

SILENCIO DESORBITADO

su fiesta en lo opaco, en lo pleno, en lo plano

la atención lleva un blanco en la frente

lleva una capa de lirones
despiertos

es la época en que la muerte entra muda

Mudo mi cuerpo

Yo me impongo en tu muerte

Yo me guarezco tu muda

tiempo de atenuación

tiempo de purificación

tiempo de lluvias constantes

lo insensible vibra

lo insensible soporta la noche

brota flores en mitad de la noche

en mitad de la página

sobre la panza de la muerte

la orfandad lleva un blanco en la frente

E L P O E M A S E A B R E

esa es tu fuerza

la orfandad es fascinada comandada

Subida a la barca invadida y hundida de muertos

Yo en la prosa de tu libro

En el barco de los muertos

Entre volúmenes huecos mi cuerpo grafía

a otro páramo

descargando letras huesos huecos

El poema se abre

Esa es tu fuerza

El poema toma contacto

Se desliza con brazos extendidos

por las dos orillas

esa es tu fuerza

Me hablabas de una trampa del lenguaje

el poema se abre

SALTAN TUS MUERTOS

C L O W N S

D A N Z A S

interferencia de danzas

palimpsesto de danzas

en lo oscuro

la oscuridad polarizada

Y danzas

Como las danzas de las abejas

invariables

te atraen con sus movimientos mociosos

para extenuar un lugar

para desocultar otro lugar

para fingir invadir para informar

DANZAS

vos estás dictás dilectismos

espacios acopiados sismos

estos muertos son míos

(señalando las palabras)

estos muertos son míos."

 http://www.youtube.com/watch?v=PMW2JJ9beHU&feature=BFa&list=PL2E7CB04E589055A5

La Voz de Julio Cortazar

Tan paciente y sexual, tan cautivadora, tan agonica, tan profunda. Tan él, tan ausente, tan necesario, tan lejos. "No sé lo que siento, no lo puedo explicar".

A la espera

Hay muchas cosas en las que no creo, muchas más son dudas impuestas por ese sentimiento de inconformidad que si bien me corroe el alma, también me hace ser quien soy e indudablemente, quien no quiero dejar de ser. Sin embargo, mientras más cerca estoy de ese ideal, más ausente me siento y más ausente me quiero sentir. Es que este mundo miserable es mi tumba, y por eso mi posteridad debe ser perfecta, bajo los cánones de perfección que yo misma construiré solo para aquellos que viven, angustiosamente, en dos mundos paralelos a la vez. 

Aunque me tomen por loca, confío plenamente en que encontraré la manera, de ser de este mundo, sin dejar de ser del otro. Pues a la final yo soy una persona, con todas las connotaciones de la palabra, pero que en un tiempo de perdida se transforma para transcender a lo simbólicamente irónico y onírico de algo que existe en su propia nulidad.

La resistencia.

En una noche, como cualquier otra, recé por ti, la razón no la recuerdo del todo. Pero hay acciones que no necesitan razones, simplemente nacen. Ahora bien, primero supongamos que tendría algún sentido, supongamos que no, supongamos que se cumple lo que pedí, supongamos que no. Entonces qué sentido tendría rezar, o más bien rezar por ti, sino tengo razones para pensar que reconocerías mis motivaciones para hacerlo. Y aun más complicado, como reconocería yo las razones, si todo el tiempo me encuentro ausente en muchas de las cosas que hago. Digamos que a veces rezo y me quedo dormida, y al levantarme dudo del sentido que puede tener rezar, si siento que nadie me escucha. Entonces ahora pensemos que alguien me lee, supongamos que piensa aquella persona que yo blasfemo, ahora supongamos que de verdad blasfemo, ¿Tendría la blasfemia algún sentido? Digamos que si, pero ¿y si no?. De allí a que en este mundo sea tan complicado no suponer, es decir quién no supone. Supongamos que ustedes no suponen, que soy yo quien orienta a suponer mis dualidades, digamos que no existen las dualidades, que mis oraciones son solo signos sin sentido alguno, que existen para perturbar mi existencia. Ahora supongamos que yo no existo, por lo tanto supongamos que tú tampoco.